Ensopada

Dançava a colher ao redor do prato de sopa, fria. Seu olhar se perdia por entre as ondas que seu prato quase vazio fazia (ou quase cheio para os otimistas). Sentia arder o peito, mas nada dizia. Colocou as mãos por entre os cabelos embaraçados e baixou a cabeça. Sua lágrimas se misturavam a sopa, sua face aos poucos ia ficando ensopada. Soluçava, tremia; era inércia, a falta de vontade de continuar. Todas a olhavam horrorizados, como se fosse uma epiléptica. Ridicularizavam-na, pouco se importavam se realmente estava bem. Olhavam, apenas olhavam, mas não viam nada, não enxergavam a natureza de tal situação anímica. Era ela, somente ela, sua dores, seus conflitos internos, sua ressaca moral. Ergueu o rosto, lambeu os lábios, sua sopa ainda tinha um bom gosto, misturado a pele morta, lágrimas salgadas, sebo. Era como saborear uma sensação, um momento. Mas não passava de abstração. Fechou os olhos por um lapso segundo, sorriu insanamente, balançou seus cabelos rebeldes. Queria desaparecer sem esforço. Quem era aquela ali? Ainda lúcida, porém corrompida pela loucura. Levantou, foi até o toalhete, lavou toda a arquitetura da sua face, toda a sua identidade, como quem apaga as digitais em um crime. Sim, ela cometia um crime, um crime sem sangue, apenas mágoa. Colocou seu batom carmim, tirou as pílulas de sua pequena bolsa chinesa. Sem se preocupar com seu estômago, engoliu três depressa, passando com dificuldade pela faringe. Disfarçou as olheiras e saiu porta a fora. Era um inverno cálido, típico lá fora. O frio doía-lhe até os ossos. Vestia apenas um casaco surrado e uma camiseta escrito "The Beatles", que comprara no mesmo restaurante em que estivera a pouco segundos. Chovia, chovia muito, um tempo aborrecido, mas a sensação de alma lavada perdurou por algum tempo, e ela pensou o quanto a vida é simples, o quanto o prazer de escutar a chuva, o vento forte lhe fazia feliz. E ela esteve tanto tempo de costas.