O relógio da cozinha batia na escuridão

ecoava na extensão do cômodo 

ausente da figura humana

O quarto projetava formas da janela

sombras monstruosas na parede

A respiração ao lado

os sonhos do outro

inacessível

O ar frio que entrava pela porta da sacada

balançando o filtro de sonhos

O som de rádio que vinha do quarto

com um jazz nostálgico

pedia um vinho

A lembrança de uma tarde de outono

a correria lá fora

a paz dentro

Escrever escutando Björk

pensando na insanidade

naquela parte surreal necessária

ao espírito

Pesadelos

pulsos rápidos

corpo?

E esse medo

da vida

e sua impermanência